Qu’avions nous
pour vivre
nos mains vides
notre peau ouverte
à tous les hivers
la mémoire
de cette famille
partie en fumée
presque rien
l’espoir d’un lien
qui enfante
le murmure
Qu’avions nous
pour vivre
nos mains vides
notre peau ouverte
à tous les hivers
la mémoire
de cette famille
partie en fumée
presque rien
l’espoir d’un lien
qui enfante
le murmure